Скупые строки на лист тетрадный ложатся рвано.
В углу, на полке, стал фотоснимок флуоресцентным.
Рука коснулась холодных клавиш фортепиано
И заскользила от центра к краю, от края к центру.
Мерцают свечи. Белёсым воском заплыл подсвечник.
Листок тетрадный в словах корявых, в полосках узких.
По фотоснимку пугливым взглядом скользну поспешно
И тут же спрячусь в свою ракушку больным моллюском.
Перевернуть бы, а лучше просто – порвать, да в урну.
Но как же страшно об этом думать! Ласкают пальцы
Поверхность клавиш. Порхают ноты в ночи ноктюрном,
И мотыльками мои надежды к огню стремятся.
Глотаю слезы. Пытаюсь крикнуть... Сорвусь фальцетом.
Теряюсь в прошлом. Застрянет имя в сухой гортани.
Ушел к другой ты. Стал фотоснимок флуоресцентным,
И с каждым разом меня сильнее пленит и ранит.
Наступит время – песок забвенья покроет раны...
Устанут пальцы, касаясь клавиш все осторожней...
Скупые строки на лист тетрадный ложатся рвано
Пустым желаньем о невозвратном, о невозможном.
(с)www.stihi.ru/rec.html?2007/07/22/181
Как же здорово, что есть Стихира, как славно пишут многие ее обитатели.. Вранье, что нет хороших поэтов в России, их сотни, просто печататься могут единицы.. Когда я читаю Стихиру, то появляется стимул совершентвоваться, чтобы и у моих стихов форма соответствовала содержанию